Im tiefen Sumpf und letztem Licht,
fischt mancher gern im Trüben.
Mit muffig leerem Nichtgesicht,
sucht er im Dreck nach Rüben.

Mit langem Finger, spitzem Bein,
läuft er auf allen Zwölfen.
Dies findet er besonders fein,
ansonsten heult er mit den Wölfen.

Wer ihn nicht sieht, hat nichts verloren,
und wenn doch, auch nichts gewonnen.
Irgendwas, hat ihn geboren,
und schien ihm freundlich gar gesonnen.

Er macht nicht viel, aber mehr als nichts,
und dies am liebsten außerhalb des Lichts.
Was nicht bedeutet, dass es deshalb nutzt,
oder irgendwessen Stimmung putzt.

Er ist nur da, und selbst auch dies nicht wirklich,
und weiß nicht mal, ober er sich selber dienlich.
Krault sinnlos sinnlich nur das Moos,
und fragt sich nicht, ob irgendwo was los.

Kein Grund, im irgendwas zu neiden,
oder fragend mit zu leiden.
Dieser Kosmos macht nur deshalb Sinn,
weil da nun mal jede Menge drin.