Wie jedes Jahr zur gleichen Zeit,
steht das Waffenarsenal bereit.
Zum Kampf gegen zartes grünes Leben,
für Bürgers Gartenbaubestreben.
Der mag nur Wachstum in Finanzen,
und was füllen könnte, seinen Ranzen.
Was sonst wie wachsend lebt,
der Rasenmäher seiner Freud enthebt.
Und killend, krachend, mordend,
alles absägt, was zu überbordend.
Da gibt's kein Halten und kein Zagen,
wenn Halme auch nur einen Zentimeter wagen.
Mit hartem Stahl und Motorkraft,
wird alles Störende dahin gerafft.
Gesteuert gar, von kaltem Herzen,
welches kennt nur noch bei Ungenormtem Schmerzen.
Dann ängstlich schon beim Vergleiche zittert,
wenn es Anderes wie in Nachbars Garten wittert.
Da wird geschert, geschnitten und frisiert,
bis auch das letzte tote Blümchen aus dem Abfall stiert.

Dann lehnt er sich zurück, der edle Held,
beschaut sich die rohe Tat, die ihm auch noch gefällt.
Wischt sich den Schweiß von seiner Stirn,
streichelnd den Hass in seinem Hirn,
gegen alles was nicht passt in seine Norm,
oder gar lebendig bildet, - eigene Form.