Jetzt steh'n wir hier, erklären uns die Welt,
sind müde, hoffnungslos und ausgebrannt.
Wir seh'n den Rest, der spielt glatt immer noch den Held,
und träumt sein närrisch Ding vom guten Land.

Wie Zwielicht, träumt die Hoffnung vom Bestehen,
und sieht nur Wolken, die vorüber ziehen.
Sucht einen Sinn, der könnt die Zukunft sehen,
und wird doch nur, vor sich selber fliehen.

Wir schau'n nur noch durch Fenster,
und dies auch nur noch auf uns selber.
Werden dabei zu Gespenster,
die treiben's nur noch übler.

Oh meine Blume, mein Symbol,
so klein, so zart, so voller Leben.
Der, der dich pflückt, sieht nur sein eigenes Wohl,
und wer dich gießt, den Garten nach Bestreben.

Drum dräng dich vor, aus diesem Chaos,
durch pures Leben, was noch spricht.
Zerschlag die Fenster,
- wie eine Blume, - die durch alten Beton bricht.

Wie ein Windhauch, fern aller Zeit,
traut sich ein Schmetterling heran.
Genauso hilflos zum Leben bereit,
glaubt er, dass es besser werden kann.